Sonho-vivo

A temperatura fria e artificial do ar condicionado. A música lhe vibrando os timpanos. As janelas embaçadas pela umidade. Os livros amontoados na cabeceira. O braço esticado que recém segurava o lápis. Os papéis rabiscados, jogados em qualquer canto no escuro, dizendo palavras cegas. Palavras que se quer satisfaziam uma linha. O olho aberto em direção ao teto, como se não o visse. Como um sonho-consciente. O corpo afundado, ignorando toda a poeira, coisas e trecos entre ela e a cama.

Sorria vez ou outra. Era um riso frouxo como se não fizesse parte daquele presente. Daquele quarto. Fazia parte de alguma outra atmosfera mágica.

Ficava se repetindo cenas e cenas: os lábios que se tocavam pela primeira vez. As palavras saltando livres e sussurrando aos ouvidos. A terra que tremia e desmoronava qualquer outro mundo a não ser aquele que lhe pulsava. Até o mundo supostamente real, não era mais mundo. Sentia a imaginação com toque, cheiro, orgasmo. Sentia e arrepiava a matéria do presente-futuro.

Se via acariciando aqueles fios longos e macios. Reavia toda aquela meiguice e inocencia perdida junto aos cabelos cortados.

Sentia como se em toda vida, aquele fosse o único momento sincero. Mesmo antes, quando ainda tinha em sua face o ar doce de menina, sentia e sabia que aquela beleza não lhe pertencia. Ao se tornar áspera, passou a viver de nostálgias não vividas e desesperanças. Parecia querer de volta o mundo encantado que não lhe fora inteiro, que não lhe fora real. E agora, agora o reavia de alguma forma nunca vista. Intenso, verdadeiro, suave. Não dentro de si, mas diante de seus olhos, ali, naqueles longos cabelos que tocava com as pontas dos dedos.

Tão macios que pareciam pétalas.

Era o único instante que lhe preenchia a sáliva inteira. Ao fechar os olhos vai se distanciando dele, até perder total a forma. Adormeceu. Fugiu do estado sonho-vivo para algum lugar do inconsciente.